O TRIGO - G. César

Todos falam de mim. Dizem bobagens, inventam estórias. (Não digo palavra.)

Absorvidos pelos negócios

não chegam a imaginar, coitados,

como dói germinar, crescer, formar espigas. (Por isso não digo palavra.)

Pintores e poetas não me entendem

(detesto Van Gogh e Francis James).

Os pastores, sim, e os velhos cães

me compreendem

na mansidão em que vivo.

Com o mar, distante, não me envolvo:

sou filho da terra firme, do chão arejado

e paciente. É para mim que o sol

canta e se multiplica em tiras de ouro.

Amo as coisas simples. Só os pássaros

e os bichinhos do campo - só eles merecem o meu sangue.

Mas o homem

é que me busca,

me tritura, me ensaca, me vende.

No campo, sou livre: converso

as nuvens e o vento.

À mesa, corado, não digo palavra: alimento.

                                     Imagem: Colheita do trigo, óleo sobre tela de Fernando Ikoma.