Este lamento
Dos violões lentos
Do outono
Enchem minha alma
De uma onda calma
De sono.
E soluçando,
Pálido, quando
Soa a hora,
Recordo todos
Os dias doidos
De outrora
E vou à toa
No ar mau que voa.
Que importa?
Vou pela vida,
Folha caída
E morta.
*Tradução: Guilherme de Almeida
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